Год. Год назад мы ждали Бонаману. И почти год назад был написан тот фик, приуроченный к выходу No other. Год - а кажется, недавно совсем...
Год прошел мимо. Мимо меня. Незаметно.
Месяц назад мы вернулись из Москвы. Месяц - а кажется, год уже прошел. Или два.
Я теряю ощущение времени. В нем нет для меня каких-то точек, за которые можно было уцепиться. Цепляюсь за все подряд - Новый год, первая серия Блича, Москва, вокзал, первая глава фика за долгое время, прогулка с другом, чей-то день рождения, чей-то дебют, опять чей-то пропущенный день рождения, опять дебют... И все это вперемешку, и уже начинаю путать, что было до и что - после.
Перефразируя строчку из моей любимой песни - şi timpul trece fără mine. Время проходит без меня.
Я просто плыву по течению.